Parole a mano... Armati

Il 7 maggio del 2009, di mattina presto, le scale del Palazzo di Grazia e Giustizia, a Roma, erano presidiate da un nutrito gruppo di uomini in divisa, equipaggiati come se da un momento all’altro desiderassero reprimere un corteo o caricare un gruppo di tifosi allo stadio. I passanti, intimoriti, volgevano lo sguardo verso piazza Cavour e, i più curiosi tra loro, si chiedevano il perché di un simile spiegamento di forze, assolutamente spropositato rispetto a quanto normalmente impiegato per garantire l’ordine pubblico davanti al tribunale. Alla coscienza di quegli stessi passanti, con gli occhi di chi è deciso a far valere le proprie ragioni pur sapendo quanto sia difficile farsi ascoltare, si rivolgeva il presidio di ragazze e ragazzi improvvisato ai lati della severa costruzione ottocentesca, un ottantina di persone in rappresentanza di diversi gruppi politici e centri sociali: Acrobax, Militant, Senza Tregua, Rash Roma, Magazzini Popolari, All Reds, Patria Socialista, Radio Onda Rossa, csoa “32”… tutti uniti per esprimere solidarietà agli imputati costretti dal rituale ad assistere, davanti alla Corte di Cassazione, alla promulgazione di una sentenza già scritta: venti mesi di carcere e oltre centotrentamila euro di ammenda per reati variamente rubricati alla voce “resistenza e oltraggio a pubblico officiale”… il tutto per essersi ritrovati, il 16 marzo del 2003, dalla parte sbagliata della legge nel corso di quella che, da allora, è passata alla storia come “la notte nera di Milano”.

Accadde infatti quella notte che in zona Navigli un ragazzo di ventisei anni ricevesse decine di coltellate in ogni parte del corpo, finendo per annegare nel suo sangue sui marciapiedi del centro del capoluogo lombardo. Si chiamava Davide Cesare, per gli amici e i compagni semplicemente “Dax”: impiegato come camionista presso la Trezzi Tubi di Vimodrone, padre di una bellissima bambina e militante dell’Officina di Resistenza Sociale (orso) di via Gola, sempre a Milano. A usare le lame contro di lui, al culmine di una tensione generata dall’impegno di Dax contro la privatizzazione e gli sgomberi del pugno di case popolari ancora presenti nel quartiere, una piccola famigliola di fascisti – il signor Giorgio Morbi e i suoi figli Federico e Mattia – accompagnata da un rottweiler ribattezzato “Rommel” in onore dell’omonimo generale hitleriano.

Insieme a Dax, raggiunti dai fendenti vibrati dagli aggressori, si accasciano i compagni fz e aa. Intorno a loro il panico: paura e confusione che l’intervento della polizia non contribuisce certo a superare. Al contrario: le volanti che arrivano sul posto si guardano bene dall’agevolare le operazioni di soccorso e finiscono per ostacolare il pronto intervento delle autoambulanze. Alla fine, dopo un’attesa intollerabile, i mezzi del 118 riescono a trasportare i ragazzi all’ospedale San Paolo: il peggio, però, deve ancora venire. Perché è proprio l’interno del pronto soccorso il luogo in cui è destinata a viversi la parte peggiore della notte più nera di Milano. È qui, infatti, che richiamati da un concitato passaparola o allertati da un giro di sms e telefonate, iniziano a radunarsi i primi compagni e la stessa madre di Dax. Nessuno di loro è pienamente consapevole della situazione mentre un gruppo di poliziotti, sogghignando, avvisa i presenti della morte del ragazzo, utilizzando le parole «c’è una merda di meno» per esprimere la propria soddisfazione.

Nasce un tafferuglio sedato quasi immediatamente dalle lacrime e dalla disperazione. I compagni di Dax, ancora nel pronto soccorso, abbracciano la madre del compagno e piangono. Ma nemmeno le loro lacrime sono sufficienti per guadagnare, agli occhi di chi interpreta il mestiere di agente di ps come una guerra personale, un briciolo di dignità e di rispetto. Unite dall’azione che i loro autisti si apprestano a compiere, le macchine della polizia e dei carabinieri ingorgano il parcheggio dell’ospedale San Paolo: nessuno potrà più essere curato quella notte; i locali del pronto soccorso vengono di fatto requisiti e, da questo momento in poi, basterà essere giovani, tatuati o capelloni per diventare il bersaglio di una grottesca caccia all’uomo. Sembra incredibile eppure succede questo: i poliziotti e i carabinieri, con i manganelli e persino con armi personali, portate da casa, come le mazze da baseball, fanno irruzione nel San Paolo spaccando qualsiasi cosa capiti loro a tiro. Il vero obbiettivo, ovviamente, sono i compagni di Dax, come se le intenzioni delle forze dell’ordine coinvolte fossero quelle di far pagare a una parte importante del Movimento milanese il prezzo di anni di lotte, scioperi, cortei ed occupazioni. Così, il San Paolo viene tramutato in un regno di paura, tortura, pestaggi e umiliazioni. Una ragazza, ancora con le lacrime agli occhi, è circondata da chi si appresta a compiere un simile abominio: palpeggiata dappertutto, viene ingiuriata con gli epiteti di «troia» e «puttana», quindi sbattuta ripetutamente addosso allo stipite di una porta di alluminio. Chiunque venga travolto da questo fiume di violenza è perduto. I manganelli spezzano costole, maciullano mandibole e spaccano le teste mentre un grido sovrasta ogni cosa: «Comunisti di merda! Vi ammazziamo tutti!».

Persino i sanitari del San Paolo provano ad opporsi ma non serve a nulla. Fuori dall’ospedale la telecamera di un cineamatore riprende il tutore dell’ordine con la sua mazza da baseball mentre infierisce su un ragazzo immobilizzato a terra e malmenato. Il giorno dopo il linciaggio continua sui principali quotidiani, riducendo l’assassinio di Dax a una “rissa tra balordi” e dando voce al questore Vincenzo Boncoraglio, che rigetta ogni accusa reputando necessario l’intervento dei suoi uomini in quanto – a suo dire – i ragazzi pestati al San Paolo avrebbero voluto trafugare la salma (!!!) dell’amico morto. Anche in Parlamento, l’allora ministro Carlo Giovannardi non ha problemi a dichiarare – persino quando le immagini dell’accaduto iniziano a essere diffuse – che «non emergono comportamenti censurabili del personale delle forze dell’ordine».

Parole false e pesanti: il preludio a una gestione politica di quanto accaduto che, ben presto, dall’ospedale San Paolo si sposta nei tribunali, sottoponendo le persone coinvolte a un nuovo linciaggio, non più fisico ma legale. Mentre i poliziotti saranno rigorosamente amnistiati o assolti, db e oe, due dei ragazzi pestati la notte del 16 marzo, ricevono una condanna pesantissima, ora confermata dalla Cassazione.

db, sceso a Roma per guardare in faccia i giudici che lo stanno condannando, dopo quella notte, pestato dalla polizia, si ritrova con due denti in meno nella bocca ed ha calcolato che, se venisse applicata al suo stipendio (mille euro) la trattenuta del 20% impiegherebbe poco più di mezzo secolo a saldare il tutto… la sua costernazione, rinfrancata dalla nutrita presenza dei compagni che partecipano al presidio, è la stessa che rimbalza a Milano dopo la lettura della sentenza definitiva. Qui, a scendere in piazza e ad organizzare la solidarietà, ci sono le associazioni Dax 16 marzo 2003 e Rozzano Rossa, supportate dal consigliere di rc Luciano Muhlbauer insieme ad altre sigle dell’antagonismo meneghino: Transiti 28, Cantiere, Corsari, Torchiera e Conchetta… la convinzione, a Milano come a Roma, resta la stessa: come già accaduto a Genova con i torturatori della Diaz e di Bolzaneto, anche per i fatti del San Paolo, lo Stato, assolvendo le forze di polizia, assolve prima di tutto se stesso. E in questo modo, mentre quella italiana resta una democrazia incompiuta, i “cuori rossi” continuano a pagare.

(Cristiano Armati - da "Liberazione" del 10 maggio 2009)

UCCIDERE O ESSERE UCCISI
esitare significa morire

Cosa fanno tre uomini e quattro donne dentro un ufficio al trentaseiesimo piano di sabato mattina? Sembrerebbero partecipare a una riunione aziendale straordinaria... finché il capo non informa i suoi collaboratori che, al termine della discussione, ognuno di loro deve morire: l’azienda chiude ed è molto meglio non lasciare testimoni vivi. Questa infatti non è un’azienda qualsiasi. Qui c’è di mezzo la CIA, che per l’occasione ha fatto le cose in grande: il palazzo è blindato e a ogni via d’uscita sono collegati serbatoi di gas mortale. Gli ascensori e i telefoni sono fuori uso e l’unica scelta a disposizione dei convocati è quella di avvelenarsi con un micidiale cocktail a base di champagne o essere eliminati con un colpo di pistola alla tempia... La segretaria, a questo punto, impazzisce: si impossessa dell’arma e spara al capo. È il segnale che gli agenti segreti stavano aspettando. In un attimo, i nervi tesi innescano la miccia e nella stanza delle riunioni si scatena l’inferno. Tra accoltellamenti, sparatorie, vetri in frantumi, salti acrobatici, esplosioni di gas nervino e rivelazioni sempre più scioccanti, quella che era iniziata come una tranquilla riunione tra placidi impiegati si trasforma in una giostra folle e sanguinaria, spietata e surreale come un film di Tarantino.

Duane Swierczynski è caporedattore del «Philadelphia City Paper» nonché autore di fumetti per la Marvel Comics. Uccidere o essere uccisi è il suo terzo romanzo. Il suo blog si chiama Secret Dead.

Malcolm, un uomo alto e secco con il taglio a due lunghezze per mascherare i capelli già in caduta e due occhi da triglia, nella vita era uno sballato. Però sapeva benissimo che al salone del libro non avrebbe dovuto farsi le canne. Ma che cazzo! Quella fiera era fin troppo celebrale, una noia che non riuscivi a schiodarti di dosso.

Malcolm, aveva chiesto cambio di una mezzora allo stand e poi era uscito dai capannoni del Lingotto. Sotto un sole caldissimo raggiunse in pochi minuti il suo camper nel parcheggio. Dentro era un forno. Quest’anno il suo editore non pagava l’albergo. Finalmente si accese un cannone di Temple Ball. Aveva in mano il libro di Alex Foti, Anarchy in EU in cui aveva trovato degli steakers che ora si divertiva ad attaccare sulle pagine giuste. Un kit da comporre che mandava fuori di testa. La prima parte del libro era una specie di saggio cromatologico sui movimenti nel dopo Noglobal, nella seconda c’erano i diari psichedelici sulle trasferte europee dell’autore all’inseguimento della rivolta. Purtroppo la Temple Ball gli faceva attaccare storti gli adesivi. Questo lo spinse a riflettere sul perché anche quella volta si era fatto convincere di tornare a Torino. Malcolm doveva lasciare Roma al volo, un cupido lo aveva trafitto il mese prima, ma come al solito si trattava di un colpo di striscio, l’innamoramento era d'un tratto sparito. Eppoi, un amico gli aveva detto del G8 degli universitari. Da un po’ di tempo alla parola G8 gli veniva un strano tremolio al braccio, ma non capiva se era l'adrenalina o il primo sintomo dell’Alzheimer. Perciò aveva accettato di partire con un vecchio camper che gli aveva prestato suo cugino piccolo, un ravaiolo un po' stanco di fare il traveller.

Come molti amici e colleghi, Malcolm faceva parte di quella nuova professionalità che sta in mezzo tra lo scrittore e lo standista. Il suo editore era una brava persona, gli aveva pubblicato due libri da lui scritti che erano andati anche benino, poi però l’aveva coinvolto in tutto il resto… Da 8 anni si faceva un mazzo bestiale per 6 giorni senza quasi mai dormire. Montare il mercoledì, stand aperto il giovedì. Poi 14 ore filate a vendere, o meglio a tentare. Poi c’era l’obbligo di andare a tutte le feste già dalla prima notte, d'altronde al giovedì sono importanti i contatti, quando si è ancora freschi. Imperativo: essere disinibiti dall’alcol ma non permettersi di biascicare e fare il simpatico con tutti i giornalisti che potrebbero recensire i tuoi libri. A letto ore 4.00, sveglia ore 8.00. Venerdì era il giorno più importante, dove si inizia a sbattersi sul serio. Invece... Che palle! Erano appena le 15.00 doveva fare ancora otto ore di lavoro. Uscendo dal camper si era ricordato che doveva passare allo stand di A Est dell’Equatore, per prendere una copia di Milingo contro tutti, il romanzo più burroghsiano del momento, scritto da Filippo Anniballi. Qualche testo buono c’era ancora per fortuna. Ma intorno a lui sembrava un solo lamento, si vendeva meno, i conti non tornavano, i piccoli imprenditori inseguivano i propri creditori  nel tentativo di sfuggire ai loro debiti. L’editoria era un settore nella merda e la vita di Malcom affondava sempre più nello sterco. Quella notte avrebbe dovuto presenziare alla festa della Minimun Fax, la solita affollatissima sala da ballo dove tutti confluivano alle due di notte. Era là che quelli reduci dal raduno d’elite all’Einaudi incrociavano i destini degli sfigati, tra questi gli scrittori/standisti come lui. Non aveva pranzato quindi doveva stare attento pure all’ora, alle 17 in punto, come ogni anno, scattava il buffet offerto dalla regione Umbria. Era una delle poche occasioni per mangiare qualcosa… L’effetto dello spinellone durò più del previsto, poi il vino dei diversi aperitivi aveva fatto il suo dovere portandolo in uno stato di apatia fino alla chiusura. Tutto come da programmi, senza nemmeno un’illusione.

Il sabato era scorso veloce al ritmo di un cannone fumato per ogni due libri venduti. Allo stand arrivavano le notizie sulla manifestazione degli operai della Fiat e la presunta aggressione a Rinaldini da parte dei Cobas. Pensando al G8 di martedì, un po’ di elettricità aveva scosso i nervi di Malcolm. A mezzanotte era passato dal campeggio degli studenti, lo Sherwood camp, per vedere che aria tirava. Aveva bevuto un bicchiere di vino biologico, a 50 centesimi e 50 di cauzione per il bicchiere di plastica, sentendosi un po' meglio. Era una location della madonna. Il campeggio a impatto zero si trovava in un boschetto sulla riva del Po, dall'altra sponda poteva vedere il molo dei Murazzi pieno di locali e la gente che si divertiva. Stava seduto con un paio di amici su panchette di legno autocostruite in mezzo al bar gestito da giovani universitari troskisti e da qualche pink. Malcom aveva cercato l'assemblea per capire le loro intenzioni, ma quegli attivisti sembravano ancora molto impegnati a capire se stessi, poi si faceva tardi e quella notte aveva ancora la testa nell’editoria. Allora via di corsa alla festa di Fandango, dove si era pure divertito, ma sul più bello, quando le danze e le birre gratuite si erano diffuse come un morbo e Malcolm stava scatenandosi in pista con la sua amica Cristina, proprio nel momento in cui stava per battergli i pezzi, gli organizzatori avevano spento la musica e acceso delle orrende luci al neon. Solo un istante prima si sentiva in forma e famoso come Bret Easton Ellis, subito dopo erano affiorati i visi, dei presenti, già segnati dalla stanchezza e dalla dura realtà. La crisi… E chi la paga? Cristina, una giornalista del quotidiano locale di Cremona che una volta gli aveva scritto una bella recensione, gli offrì un passaggio in auto. Giunti davanti al parcheggio del lingotto, non trovando migliore battuta per fare lo splendido, gli disse che il suo look gli ricordava Jane Fonda durante le lezioni di aerobica. Cristina non l'aveva presa troppo bene, ma forse era davvero molto stanca anche lei.

Il bioritmo professionale imponeva quattro ore di sonno. La domenica ci si aspettava il pienone, Malcolm si addormentò pensando alle vendite del suo libro. Ma in fiera, inspiegabilmente, c’era poca gente. Gli editori che contavano su quell’unico giorno per andare a pari con le spese, avevano la bava alla bocca. Gli standisti in paranoia nera. “Qui non ci scappa manco la paga giornaliera…” Alle quattro del pomeriggio, chiese il cambio per due ore e si spostò alla manifestazione fluffy, in macchina con la sua amica Antonella che lavorava come ufficio stampa per un’altra casa editrice. Si congiunsero al piccolo corteo che era appena partito. C’erano solo trecento studenti, più o meno il numero dei campeggiatori. Una delusione, malgrado la trentina di pagliacci della Clown Army che con un ariete di polistirolo tentavano di sfondare gli scudi della polizia, Malcolm aveva capito che bisognava aspettare la manifestazione spiky… Fluffy e spiky, ancora quelle parole assurde inventate da Alex Foti sul libro appena letto. Dopo poco decisero di riprendere l’automobile per tornare ai rispettivi stand. Passando per piazza San Carlo capirono perché al salone c'erano così pochi visitatori. Decine e decine di migliaia di persone invadevano la piazza per le selezioni del Grande Fratello. Il reality televisivo vinceva sulla letteratura e spazzava via saggistica e narrativa, nemmeno il fumetto di Watchmen reggeva al violento impatto, la moltitudine dei teledipendenti aveva disertato il salone del libro. La domenica sera andò a dormire presto nel suo triste camper, le feste erano finite, l'indomani si era preso la mattinata libera per andare al secondo appuntamento anti G8 dell’università.

Le iniziative del lunedì erano state indette dai collettivi universitari autonomi, l'asse portante dell'onda torinese.  Alla mattina presto Malcolm uscì dal camper per raggiungere un centinaio di manifestanti che stavano effettuando un blocco stradale davanti la stazione di Porta Nuova. Gli studenti, prima dell'arrivo di Malcolm, erano stati caricati dalla celere comandata da Mortola, uno dei macellai messicani della Diaz.  Le guardie avevano ordinato di levare il blocco perché il traffico era paralizzato da più di un'ora. I manifestanti per non subire fermi e per non prendere altre manganellate avevano deciso di mollare il colpo. Ma entrati in via Roma erano stati caricati alle spalle dalla sbirraglia. Altre botte altri fermi, poi avevano proseguito per piazza Castello imboccando via Po per finire con un sit-in sotto il rettorato. Malcolm era per la prima volta dopo anni in mezzo alle cariche della polizia! Aveva corso avanti e indietro senza capirci niente, però sentiva che il fisico reggeva ancora e il fiuto tornava quello di una volta. Sì, la netta sensazione che l'unica difesa possibile, arrivati a quel punto della vita, con la crisi che gli divorava il già misero esistente, sarebbe stata quella di giocare in attacco.

Era ora di abbandonare i manifestanti e recarsi a lavoro. Arrivato al salone per l'ultimo giorno di lavoro, gli editori, persino Feltrinelli e Mondadori, facevano sconti fino al 50 per cento, molti erano i cartelli con le scritte cubitali a pennarello che dicevano: “Tutto a 5 euro”. Svendevano, pur di rimediare qualche monetina, per non spendere troppo con i corrieri che dovevano riportare i libri a casa. Il primo padiglione dove stavano i piccoli editori si era trasformato in un suq. Gli standisti urlavano come pescivendoli o se ne restavano attoniti nella loro depressione, oppure attaccavano pippe sui contenuti fantastici dei loro libri, in breve cercavano disperatamente di racimolare la propria paga. Durò così fino alla chiusura, con un forte mal di testa e le orecchie in preda a un'allucinazione uditiva.

Martedì il gran momento, la mareggiata, finalmente Gran Torino… Si svegliò con un pensiero ossessivo. Oggi o mai più. Era l’ultima spiaggia, da Genova 2001 gli scontri mancavano dall’agenda del movimento. Non cavalcare quest'onda sarebbe stato disertare la vita. Si rendeva conto che peggio di così non si poteva andare, il suo lavoro da standista/scrittore glielo suggeriva, era l'incubo di una vecchiaia simile a quella di un baraccato di Mumbai che lo muoveva. Era giunto il momento di tracciare una linea netta, far saltare tutte le mediazioni: gli amici da una parte, i nemici dall’altra. Malcolm spense il mozzicone del suo cannone e iniziò la vestizione. Pantaloni neri, quelli militari con i tasconi, scarpe nere, etnies da skate, camicia nera, rigorosamente Ben Sherman a maniche corte. Scese dal camper, uscì dal Lingotto e si diresse alla fermata dell’autobus. Mentre viaggiava verso il concentramento, una paranoia lo investì: “Cazzo non ho un fazzoletto per coprirmi la faccia.” Arrivato alla fermata, prima di dirigersi a Palazzo Nuovo, andò in via Po dove c’era un negozio di accessori gotici per darkettoni, lì comprò un’inguardabile bandana. Al concentramento, in attesa della partenza del corteo, pensò di farsi un’altra canna. Se la fumò con Fritz, un vecchio amico di Bologna famoso per la logorrea da THC. “Vedi Malcolm, guarda cosa c'è scritto su questo volantino dell'onda di Camerino. Ci battiamo contro il potere dell’iniquità e della privatizzazione. Senti come gira bene, il linguaggio non è più quello del novecento... Iniquità, capito? Iniquità e privatizzazione…”. “Fritz non ci sto capendo un cazzo, fammi leggere come continua.” Con la canna in mano Malcolm si sforzava di capire più che i linguaggi, i contenuti del nuovo millennio: È scoppiata la crisi. Dall’abbondanza delle merci alla ristrettezza di vedute di ieri, dalla scarsità di merci agli orizzonti che si ampliano oggi. I comportamenti si radicalizzano. Le eresie si concatenano. Le proteste si moltiplicano. In effetti non era male...  Fritz tirò fuori un altro volantino con un collage di immagini, sembrava una pagina di una punkzine anni ottanta. “Leggi qui, questo non so nemmeno dove l'ho trovato, si firmano i Surfisti dello Tsunami.” Il testo era po' confuso, quasi situazionista, forse l'aveva scritto uno studente di scienze della comunicazione, ma il finale, per quanto bizzarro, era una bomba: I capitalisti simulano la propria immolazione per evitare la decapitazione. Ci vogliono far diventare protagonisti dei reality per non partecipare all’unico reality che sposta gli assetti di potere, quello del riot! La crisi gliela facciamo pagare noi, questa volta! A Malcolm scappò un sorriso. Dopo aver perso una parte del suo guadagno a causa delle selezioni del Grande Fratello, la metafora sul reality calzava a pennello sulla sua incazzatura. L'entusiasmo contagioso di quasi diecimila manifestanti, il suo completo nero in simbiosi con molti altri e l’ennesima botta di Temple Ball, fece scattare in lui uno strano effetto che creò un vortice d’immagini epiche. Sentì una sensazione simile al mal di mare, come un marinaio di Kronstadt in attesa dell’insurrezione, un brivido bollente come un bolscevico che aspetta il segnale della rivoluzione d’ottobre bevendo vodka.

Il corteo si mosse e si snodò per le vie della città, fino a giungere in via Marconi. Davanti iniziava la zona rossa, con le sue barriere e i suoi cani in difesa del Palazzo del Valentino, la sede del G8 dell’università. Davanti a tenerlo unito c’erano i cordoni del servizio d'ordine con il compito di compattare. Due file di compagni avanzavano, frontali verso la celere, mentre altre due squadre chiudevano le strade laterali fronteggiando polizia e carabinieri. Malcolm stava nei dintorni a guardare. Lo scontro iniziò furioso. Fumogeni, gas lacrimogeni, manganellate, estintorate, ma soprattutto volavano pietre. A lanciarle ragazze e ragazzi, lui era già mezzo intossicato, lo sguardo gli finì proprio sopra un bel mucchietto di sampietrini che sembravamo messi lì apposta. Tra i conati di vomito e il respiro che mancava, Malcolm ne aveva raccolti due, erano perfetti. Il cuore batteva a tremila, il lanciò fu come liberarsi dall’ossessione di voler diventare un nuovo Lucarelli. Che cazzo! È qui la vera paura… Dopo il tentativo di sfondamento i cordoni d’attacco avevano ripiegato dove si era attestato il corteo, che composto li aspettava. La sassaiola non si fermava, nessuno la poteva fermare, si trovavano sassi ovunque e tutti li raccoglievano e li lanciavano, non esistevano più buoni e cattivi, le pietre piovevano sulla polizia. I celerini provarono a entrare dal lato destro, ma non furono abbastanza decisi, arretrarono e infine si ritirarono. I manifestanti si resero conto che non erano imbattibili, li caricarono e quelli fuggirono sotto i colpi dei sassi. La sindrome di Genova era guarita. L'onda li aveva travolti, una mareggiata li aveva spazzati via.

La sua camicia Ben Sherman si era sporcata del miscuglio d’acqua e malox che gli avevano rovesciato addosso per alleviare il bruciore agli occhi, forse era da buttare. Il cuore gli batteva ancora forte e la mancanza d’aria gli tagliava le gambe, ma Malcolm era contento, felice, cammina a testa alta con l’andatura dinoccolata. Dal sound del furgone echeggiavano i Body Count, purtroppo qualcuno s’era messo a cantare Non siam scappati più… “Socmel, ma che cazzo si mettono a cantare, il novecento è finito da un pezzo…” Fritz gli si era di nuovo avvicinato con altri volantini che aveva raccattato durante il corteo. “Leggi questo”. “Ma è in francese.” “Dai Malcolm, te lo traduco io”: L’ondata partita dalla Grecia e dagli atenei europei non si ferma. Il Piombo Fuso su Gaza l’ha radicalizzata e unita alla lotta dei migranti. Le proteste contro il G20 a Londra e la NATO a Strasburgo dove black e banlieue hanno stretto sodalizio, hanno segnato la dimensione pienamente europea e transnazionale.  Da Istanbul a Berlino, il primo maggio è tornato nelle strade e sulle barricate. E ora la lunga estate del G8 in Italia: Torino, Roma, Lecce, l’Aquila.  “Hai visto che roba… Socmel, guarda come si firmano: Atelier Mille Plateaux - Saint-Denis, una figata pazzesca, casseurs che hanno letto Deleuze!”

Il mercoledì mattina Malcolm viaggiava sull’Aurelia a bordo del camper, al suo fianco c’era Fritz che gli aveva chiesto un passaggio perché non se la sentiva di terminare in Piemonte quel fantastico viaggio. “Questa nuova generazione, secondo me è proprio estranea al vecchio patto sociale, rivogliono il futuro che la precarietà gli ha portato via. Punto e basta.” Malcolm era stufo di sentire quelle svalvolate, perciò l’aveva stoppato. “A Fritz, il cadavere del futuro gli ritorna indietro...” La giornata era splendida, calda, sembrava già di essere nel pieno dell’estate. La strada correva lungo il litorale tirrenico, il mare laggiù in fondo era calmo e invitante. Decisero di svoltare verso la spiaggia e si fecero un bel bagno. Mentre si asciugavano al sole Malcolm disse: “Ma tu hai visto il film Gran Torino?” “No! So solo che è di Clint.” “Neanch’io l’ho visto, però mi sembra un ottimo titolo per descrivere questi ultimi giorni”. Torino. Gran Torino. In effetti, per una settimana era stata il centro della crisi del mondo. “E adesso cosa si fa?” chiese Fritz… “Non so… Nel volantino di Mille Plateaux dicevano degli altri G8…” Nel pronunciare la parola G8, Malcolm sentì immediatamente lo stimolo per muovere il braccio nel gesto del lancio. Adesso ne era sicuro, si trattava proprio di adrenalina.

Marco Philopat & Duka